Paloma Sánchez-Garnica: "I principi di Goebbels vengono seguiti ancora oggi."

A 37 gradi, la metafora è inevitabile: Berlino è risorta dalle ceneri e ora brucia come una fenice tra i resti del muro più famoso del XX secolo, gli aerei trasformati in musei e un ricordo traumatico trasformato in attrazione turistica, un'attrazione democratica e culturale, tutto insieme e allo stesso tempo. Paloma Sánchez-Garnica (Madrid, 1962) arrivò qui per la prima volta nel 1989, quando la città era ancora divisa in due. Nella parte occidentale si parlava di libertà, e in quella orientale di popolo, anche se a quel punto il confine si stava già incrinando e il mondo stava iniziando ad assomigliare a se stesso. "Ricordo che era settembre quando arrivammo. La gente era in strada, il tempo era bello, i negozi straripavano, come le terrazze; Berlino mi sembrava una città bellissima e vibrante. Dopo, lasciammo l'auto, prendemmo la metropolitana fino alla stazione Zoo e, in una sola fermata, arrivammo alla stazione Friedrichstraße. Attraversammo quel confine assolutamente soffocante e piuttosto inquietante." Fu come tornare indietro nel tempo. Scoprii una città che si era fermata 30 anni prima, una città grigia, monocromatica, lenta. Non c'era niente nelle vetrine; non potevamo permetterci di spendere le circa cinquemila pesetas che ti obbligavano a cambiare in marchi della DDR per ottenere il visto. Non c'era niente da comprare. Fu tutto molto sorprendente. Ricordo che sulla via del ritorno, accanto alla Porta di Brandeburgo, toccammo il lato occidentale del muro. E mio marito disse una cosa che mi è rimasta impressa: "I nostri figli vedranno cadere questo muro".

E continua: "Poi, il 9 novembre, il giorno del quarto compleanno del mio figlio più piccolo, verso le 21:30, mentre mettevo a letto i bambini, mio ​​marito mi ha chiamato: Paloma, i cancelli si aprono, il muro sta cadendo. Ho avuto la fortuna storica di esserci già stata, così come ho avuto la fortuna storica di essere alle Torri Gemelle di New York due anni prima degli attacchi... Mi sarebbe piaciuto vivere in prima persona la caduta del muro, essere lì, in quella città, quella notte. Mi sarebbe piaciuto provare quell'esplosione di libertà, di gioia, quelle sensazioni che così tante persone hanno provato da entrambe le parti, soprattutto sulla costa orientale. I negozi erano aperti tutta la notte perché potessero vedere le attività commerciali, perché potessero vedere le cose che non potevano vedere dall'altra parte". Di quel confine oggi rimangono graffiti e un lontano mormorio della Guerra Fredda, alimentato più dalle guide che da mattoni e malta.

Da allora, Sánchez-Garnica è legata a questa città, a cui deve gran parte del suo successo. Le ha dedicato tre dei suoi nove romanzi. Ha iniziato con "Il sospetto di Sofia" (2019), ha proseguito con "Ultimi giorni a Berlino" (2021), finalista al Premio Planeta, e ha completato il trittico con "Victoria" (2024), che le è valso il premio. "Credo che Berlino sia l'esempio di tutto ciò che non sarebbe dovuto accadere nel XX secolo. Non solo con il nazismo e il totalitarismo, ma anche durante la Seconda Guerra Mondiale. Era una città completamente devastata dalle bombe, con una popolazione morente che in seguito fu ritenuta responsabile di tutti i mali della guerra. Questo è successo in tutta la Germania, ma il focus era qui", spiega l'autrice.

Dopo la guerra arrivò la denazificazione, che rappresentò un cambiamento sociale. "Si trattava di ristabilire i principi morali che il nazismo aveva infranto. A Berlino, vincitori e vinti, umiliati e responsabili, vivevano fianco a fianco. Fraternizzare con il popolo tedesco era proibito; trattarlo con diffidenza e freddezza era incoraggiato, ma questo atteggiamento si stava gradualmente attenuando". E anche qui c'erano delle differenze. In Occidente, si pensava all'individuo. In Unione Sovietica, invece, "identificavano il nazismo come un elemento del capitalismo, del fascismo. Cercavano di rieducare la società, non tanto l'individuo", commenta.

La storia, continua, ci insegna ciò che insistiamo a ignorare: questo è ciò che siamo. "Non siamo esenti dai mali del passato, come diceva Primo Levi. Qualsiasi minaccia, qualsiasi conflitto accaduto in passato può capitarci. Abbiamo vissuto per molte generazioni in una società borghese molto agiata, quasi docile, soprattutto in Occidente. E possiamo arrivare a crederci al sicuro da qualsiasi conflitto brutale. Ma quei conflitti sono avvenuti qui solo ottant'anni fa, nel cuore dell'Europa. Abbiamo una memoria molto fragile. Tendiamo a non vedere la realtà di un conflitto che si sta svolgendo a poche migliaia di chilometri da qui, in Ucraina. All'inizio ci allarmava, ma ora è diventato normale, e le bombe continuano a cadere in Ucraina. E i civili continuano a morire. E sono esseri umani come noi".

—La propaganda odierna è simile a quella di allora?

—I principi di Goebbels vengono ancora seguiti. È la formula base della propaganda, della manipolazione. A volte è più perversa, a volte meno, ma alla fine è la stessa. E non sono solo i politici a usarla. Sono molti coloro che cercano di guidare la società in determinate direzioni, e lo fanno attraverso i principi di Goebbels. Ed è qui che entra in gioco la responsabilità dei cittadini: evitare di lasciarsi influenzare da messaggi facili. Bisogna sforzarsi di vagliare e analizzare le informazioni che si ricevono. Questo richiede impegno, ma se non lo facciamo, diventiamo vittime di manipolazione.